На литературоведение нам задали анализ стиха. Любого. По любой методологии. И тут у меня возникла проблема.
Ибо я люблю сонеты. Я люблю сонеты так, как вообще можно любить строгую форму и совершенность нормы. Я люблю сонет как миф. Как завершенность, как способность свернуться кольцом и ухватить себя за хвост. Как яйцо. Как спираль. Как то, что можно наматывать клубком, пока не останется точка, способная поставить под сомнение само существование этой вещи. Люблю, в общем.
Но еще я люблю Маяковского. И я готова цитировать "Послушай" громко, выразительно и с отчаянной тоской. А еще я люблю Лермонтова. Но от него я плачу. И Блока. От него я плачу меньше, зато больше тоскую. И вообще я люблю стихи. Но только выразительные. В общем, вот такой вот парадокс. И ведь времени на раздумья не осталось -___-